La Rue

La Rue est un' putain malheureuse,

Au corps tapissé d'amertume,

Qui s'offre comme de coutume,

Aux badauds, à la foule curieuse,

Aux heures pleines, aux heures creuses

Devant des vitrines au repos.

Elle attend un soupçon de déraison.

Elle attend la “Belle saison”.
Elle espère toujours quelquechose

Pour égayer son morose

Et la rendre un moment, diva

Avant que ne vienn' les premiers frimas.

Le temps du “sans bitume” est loin.

L'époque des calèches, des sabots,

Quand la ville était village nabot.

Mais la Rue reste dans son coin

Enlaçant un vieux quartier tendrement

Sans pouvoir l'étreindre complétement.